Zaria Abreu

EL BOTIQUÍN DEL VENENO (lo que ando haciendo ahorita)

2008-08-04T21:44:00.000-07:00

1) Jugar a Morir: Juguete escénico para poeta, muñeca, psicoanalísta, títeres y los que se sumen. Mapa-texto basado en poemas de Alejandra Pizarnik (lectura dramatizada: 28 de julio, Quinto piso, 8 pm)
PROXIMAMENTE EN:
Nueva Ola (Octubre, Acapulco).
Prófetica (Septiembre, Puebla)
Congreso de poesía y poética (Octubre, Puebla)

2) Mientras dure la caída: Juguete circense para niño y trapecista. Basado en coqueteos infantiles con el suicidio. (en proceso de escritura).

3) Poemario Knock Out. Variaciones poéticas sobre temas de Enriqueta Ochoa. (próxima publicación)

4) Poesía en cada esquina. Instituto Municipal de Cultura de Puebla. (agosto, Puebla, diversas sedes -o esquinas-)

5) Afectos Colaterales. Juguete poematúrgico para adultos. Autor Carlos Nóhpal. (y regresé a la "actuada" con el personaje de "Ella"). Próximamente, donde lo decida el Sr Director. (por lo pronto Lectura Dramatizada: 24 de julio, Foro Quinto Piso, 8 pm)

JUGAR A MORIR (imagen y fragmento)

2008-08-04T21:36:00.000-07:00

ESCENA 5
LA ÚLTIMA INOCENCIA

Flora ha terminado de hacer con la hoja un pajarito, lo coloca sobre el piso, frente a ella, el pajarito canta, luego deja de cantar.

FLORA: ¡Canta!

Silencio

FLORA: ¡Canta!

Silencio

FLORA: ¡Que cantes!

Nada. Silencio

Flora se enfurece, toma el pajarito de papel, le rompe el pescuezo con gesto de crueldad, la cabeza del pajarito queda colgando apenas sostenida por un milímetro de papel, lo acaricia.

FLORA: ¿Sabías que si uno bebe mucho de una botella que dice “Veneno” lo más probable es que tarde o temprano haga daño?

VOZ MADRE EN OFF: ¡¡¡Niña, niña!!! Eso no se hace, fue terrible, estás castigada, un mes…

Flora calla, no se mueve.

FLORA: (hacia la puerta) ¿Quién soy yo primero? Contéstenme y luego, si me gusta ser esa persona subiré, si no me quedaré aquí abajo hasta que sea otra…

ZAF

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SECANDO AL SOL (imagen y fragmento)

2008-08-04T21:06:00.000-07:00

Ana Laura crece y crece hasta ser mucho más grande que Semiramis, sobrepasa la altura de los tendederos. La sábana se convierte en su largo hábito de monja, abajo del cual se asoma Semiramis convertida en niña de 6 años, carga su muñeca y mira a Ana como si fuera un enorme oso.

SEMIRAMIS: Proyecto para una lechuga morada del coraje: Y para que la vida sea, o al menos se parezca a un juego tuyo y para que yo juegue contigo y con la vida. Pienso que reuniré mis poemas y haré un libro para ti.

ANA: Todo me duele, todo te duele. Te pongo una toalla, te tapo, te pongo una manta. ¿Todavía te duele?... nos duele. ¿Quién lo sabe mejor que otra mujer? Todo nos duele, todo es lo mismo.

En canon con la siguiente partitura corporal de Ana: Tomo un vestido. Lo detengo con ambas manos. Lo alzo. Lo observo. Lo escondo en mi vientre. Lo saco. Lo extiendo. Se lo pongo al lavadero. Los arrullo a los dos. Los toco. Meto los brazos al vestido, crecen a la altura de mis senos; aún lo tiene puesto el lavadero. El lavadero es mi vientre, el vestido nos cubre. Miro las cosas que hay alrededor. Las toco. Me preño de ellas: La cubeta. Una mariposa disecada. Un trapito de colores (lo arrullo). Una flor de plástico. La pelota azul. El lápiz labial que me regaló Semiramis (pero antes, me pinto con él una X en cada brazo). Después, comienzo a llorar, no sé porque. Me voy despreñando de cada objeto. Los tiro. Me quito el vestido también. Al final, sólo queda el lavadero sobre mi vientre y el olor del llanto, su perfume.

ZAF

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ÁNGELES PROBABLES (Imagen y fragmento)

2008-08-04T20:48:00.000-07:00

SERGIO: (deshojando una cajetilla de cerillos) Este día fue todo el día de noche, este día no llovió ni aunque lloviera, este día me dijeron que ibas a llegar, este día me dijeron que no ibas a llegar (...) y ahora ya me decidí a que va aseguir lloviendo y a que voy a seguir pensando en ti aunque tú no estés, eres un pretexto para que yo esté (...) Y sólo pienso en mí y los días no me bastan y ojalá que nunca llegues porque no sabría como decirte hola o adiós...
Llega Gabriel
GABRIEL: Hola...
SERGIO: ¿No quieres sentarte?

(Fotografía de Andrea López)

ZAF
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ISMAEL ABBAS (Fragmento)

2008-08-04T20:31:00.000-07:00

Ismael Abbas
Juguete Escénico imposible para un mundo posible.
O viceversa.

Es un día de abril del año 2003.
Ali Ismael Abbas, huérfano Iraquí de 12 años,
en un hospital pide que le devuelvan sus brazos....

I.
LA ENFERMERA: (Buscando los brazos de Abbas) Es mejor, resignarse, Abbas, resignarse, no están por ningún lado.

Al lado de la cama del consultorio, una cubeta desborda sangre, mancha el piso. Abbas señala la cubeta con la cabeza.

LA ENFERMERA: No, ahí no están. Eso es seguro, en la mañana tuve que meter la mano hasta el fondo, fue horrible, no había nada, nada. ¿Me entiendes Abbas? ¿Sabes lo que es la nada?... Yo metía la mano. Por la altura de la cubeta era lógico que la sangre me llegara hasta el codo, pero yo seguía metiendo el brazo, y alcanzó mi hombro, después parte de mi pecho... El fondo no tenía fondo...
No había nada, Abbas. Entonces vinieron los de seguridad y dieron la orden de no mover la cubeta.
No sabían qué podría pasar, una cubeta sin fondo en un hospital es muy peligrosa...
Y ahora yo tengo que tenerla aquí todo el maldito tiempo... Da la impresión de que muerde ¿verdad?

Abbas asiente mirando la cubeta con extrañeza, sale, camina por los pasillos del hospital, se asoma en cada puerta, se agacha para mirar debajo de cada camilla, se asoma detrás de un muro derrumbado, mira entre los vidrios rotos de las ventanas, busca...

En el altavoz del hospital, con voz de aeromoza:

ALATAVOZ: Resignarse, Abbas, Resignarse... Gracias por volar con nosotros, el trayecto será de aproximadamente 220 años con 20 minutos, en el centro se encuentran las salidas de emergencia, es necesario usar ambas manos con fuerza para abrirlas...

Abbas mira las ventanas rotas, amasijo casi irreconocible de acero y concreto. Sigue caminando.

II.

Una niña Iraquí de 5 años, encuentra los brazos de Abbas en el desierto. Los mira, los acaricia...

MUJER: Ahora la niña tiene cuatro brazos, es increíble, los segundos brazos le llegan a la altura de las rodillas, pero no le impiden caminar porque generalmente la están abrazando. ¿Puede usted imaginárselo? Es una niña abrazada por sí misma. Camina por las calles, y los brazos la rodean, la gente voltea a mirarla, y si alguien hace algún comentario incisivo, uno de los brazos, con fuerza increíble le pega un golpe tal que le rompe la quijada. La niña no habla desde entonces...

III.
La enfermera limpia frentética el charco de sangre que está alrededor de la cubeta, con mucho cuidado de no tocarla. Abbas la observa.

LA ENFERMERA: No es posible, sigue echando sangre... Cada dos horas hay que limpiarla, y en segundos el piso vuelve a teñirse de rojo. Es terrible que no puedas ayudarme, en este lugar lo que se necesita son brazos...
Abbas la mira. Se sienta en el piso. Muy cerca de la cubeta.

LA ENFERMERA: Ya te dije que buscar aquí es inútil. No insistas. No están ahí dentro y si estaban, lo más seguro es que ya no haya nada... ¿Sabes lo que es la nada, Abbas? En la mañana volví a meter la mano, sólo la mano, pero me dio miedo. Cuando uno mete la mano ahí, hay algo, no sé qué, que te dan ganas de aventarte adentro... Es increíble, sigue saliendo... (Limpia)

Abbas sale, vuelve a caminar por los pasillos del hospital, se acerca a heridos y voluntarios, no les habla, los mira profundo. Cada uno le responde la mirada, negando con la cabeza, Abbas va a sentarse en un rincón del hospital, vencido. Mira al piso, hay una gota de sangre.

ENFERMERA: Le digo que no llora, digo, es un niño de 12 años y no llora. ¿Sabe usted lo que eso significa?. La nada, definitivamente, la nada. Es posible que sus brazos sí estén ahí... (señala la cubeta) junto con su llanto. A mí me da miedo verle los ojos. Dan la impresión de que uno va a ahogarse ahí dentro, ahogarse en seco... Le digo que no llora.

IV.
MUJER: Cada vez que intenta comer, los brazos, los grandes, le arrebatan la comida. Se han vuelto iracundos, cada vez la abrazan menos... la niña está muy triste, no sabe usted como quiere a esos brazos. Pero los brazos parece que han dejado de quererla. Está flaca.

( * * * )

Abbas camina por un pasillo oscuro, va reconociendo las cosas con los pies, acaricia una ventana de vidrios rotos, se corta un poco, se agacha como si fuese a acariciarse la herida, se detiene, se mira los muñones, se mira la herida, se sienta en el piso vencido, ve hacia el frente.

La luz sube poco a poco, el pasillo es el del hospital. Hay uno o dos heridos en camillas, cantan suavemente y beben de una botella de licor. Descubren a Abbas.

ENFERMO UNO: (A Abbas) ¿Sigues aquí?

Abbas lo mira.

ENFERMO DOS: No es cosa buena vivir en un hospital, la tristeza escurre por las paredes, se contagia; anda a casa, Abbas, aquí ya hay cada vez menos que hacer.

Abbas se levanta e intenta sentarse en la camilla del enfermo, no lo logra. El enfermo lo carga con mucho esfuerzo, lo recuesta a su lado, le canta una canción de cuna incomprensible, los dos enfermos se van quedando dormidos conforme avanza la canción de cuna. Abbas permanece con los ojos abiertos, mira hacia el frente fijamente.

( * * * )

En el desierto una niña iraquí con 4 brazos, llora, les habla.

( * * * )

ENFERMERA: No llora y no duerme, es horrible, ¿Entiende lo que le digo? Ese niño tiene doce años.

V.
EL SUEÑO DE ABBAS.

Abbas camina en medio de un bosque, en los brazos lleva cargada a una niña de tres o cuatro años, la arrulla, sigue caminando.

Tropieza con la cubeta llena de sangre, la niña se le cae dentro de ella, Abbas intenta desesperadamente sacarla metiendo los brazos hasta la orilla de la cubeta, cuando desiste del intento y se levanta, ve que ha quedado sin brazos.

En off, altavoz de hospital con voz de aeromoza: Resignarse, Abbas, es mejor resignarse.

VI.

ENFERMERA: (Limpiando alrededor de la cubeta) No están aquí, Abbas, estoy segura, ¿Cómo pudiste soñar algo así estando despierto...?

Abbas mira fijamente la cubeta, se acerca, se asoma, pisa el charco de sangre.

ENFERMERA: Aléjate, te estás manchando los pies... Estoy cansada, parece que esto no terminará nunca, y ahora al caminar dejarás un rastro y tendré que limpiar de nuevo, ya no alcanza el agua...

( * * * )

Una niña Iraki de 4 años toma agua agachada en un río, no mete las manos, la lame desesperadamente, poco a poco el agua se tiñe de rojo. La niña deja de beber y observa el agua fijamente.

VII.

Abbas salta en un pie, se le dificulta el equilibrio, llega a la cubeta, con muchos trabajos logra meter una pierna a la cubeta y busca...

ENFERMERA: ¿Qué haces? Te digo que no tiene fondo... Es peligrosa.

VOZ DE ALTAVOZ: Resignarse, Abbas. Es peligrosa.

ZAF
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